En provenance de Sunnydale

Ethan détestait l'avion, et ce pour plusieurs raisons. Déjà, il y avait les tubulences qu'il redoutait temps. Même si les meilleurs mathématiciens affirmaient que les avions étaient beaucoup plus sûrs que la marche à pied, Ethan n'arrivait pas à y croire. L'avion et lui, ça faisait deux. Il n'était et ne serait jamais rassuré. D'autre part, le temps en avion lui paraissait toujours extrêmement long. Etait-ce une sorte de dimension infernale? Il n'en savait rien. Enfin, il n'en voyait pas l'utilité. Le sorcier en connaissait un rayon sur les moyens de se déplacer à grande vitesse : téléportation, routes fantômes... Seulement, soit il n'avait pas encore assez de puissance pour réaliser d'aussi long déplacement, soit il n'était pas digne d'emprunter des réseaux comme les routes fantômes. C'est pourquoi, Ethan Rayne avait dû prendre l'avion aujourd'hui.

A Sunnydale, il avait essayé de se préparer psychologiquement, en se répétant les mêmes phrases bateaux du type "L'avion c'est sûr..." mais tout cela n'eut pas vraiment d'impact. Quelques minutes avant le décollage, il trouva une solution : le Whisky. Le délicieux alcool avait eu pour don de le déstresser et de le fermer dormir quelques heures après incurgitation. Ethan avait donc atteri à Londres avec une belle gueule de bois. Après avoir ralé sur les quelques taxis Londoniens qui se trouvait par là, il décida de marcher en direction des motels de la ville. Il ne perdit pas de temps et entra dans le premier bâtiment qu'il croisa. Engourdi, il ne tenta même pas de draguer l'hôtesse. L'homme préféra se jeter sur sa chambre et s'endormir à la minute où son corps toucha le matelas du lit de la pièce.

Demain serait une grande journée. Demain il serait directeur du Conseil ou cette trainée de Tueuse retournera six pieds sous terre.